La otra cara del goce

La otra cara del goce.

Asistir a un encuentro de motociclistas, no es siempre una experiencia de goce: viajes mamones, con carreras estresantes llevándole el paso a los campiones; largas paradas esperando a otros que se hacen los güevones; lluvia y más lluvia; Frío que te hace doler los nudillos, castañear los dientes y poner chiquitos los cojones; soles que derriten las llantas y la espalda; varadas, perdidas, pinchazos, paradas muchas para acomodar maletas y amarrar pulpos; hambre, sed, dolor en las rodillas y en el culo.

Al caer la tarde, de semáforo en semáforo en una ciudad que no conoces preguntar por donde coges para llegar al sitio del encuentro. Que pena te dice uno, no conozco; no sé no soy de aquí, te dice otro; me parece que es… te explica alguno rascándose la cabeza; sigue derecho hasta encontrar la avenida, volteas a la izquierda hasta la cincuenta, tomas la calle de las palmas y bajas por el puente de los sauces hasta la circunvalar, por ella subes tres cuadras hasta la glorieta y ahí, y ahí, preguntas, cualquiera te indica, te habla sin parar como si le estuviera explicando a su vecino, no se percata de tu cara de estupidez o asombro: ¿La cincuenta, La circunvalar, la glorieta, la glorieta? ¿donde quedará todo eso? . Ocupado en la carrera de observación a la que te ves sometido, ves otros motociclistas, crees que ellos también van para el mismo sitio, te les pegas hasta que, sorpresa, llegas a un hotel cinco estrellas donde encuentras muchas motos, te apeas y preguntas; nadie te contesta, te miran como bicho raro, al fin alguno para quitarse la molestia te dice: que pena pero no sé llegar, pregunta en recepción.

Si estas de buenas, a las siete u ocho de la noche vas llegando, al sitio de inscripción. Té bajas de la moto: te miras y la miras pareces una mala foto del un sobreviviente de Armero. Te diriges al sitio de inscripción y ves a varios motociclistas con todos los aperos, bañaitos, olorosos y Heineker en mano, sientes arena en la boca y tu garganta reseca se contrae, buscas a alguien conocido, pero nada, nadie te mira ni contesta, te sientes como cacorro en convención de ginecólogos, no hablas tal vez el mismo idioma, o te encuentras en otra dimensión, no te perciben. Te acercas a la barra y pides una cerveza, cuando la vas a pagar te dicen son doce mil, te acuerdas que en Calamar Guaviare o sea tres millas más debajo de la P.M. te las cobran a cinco mil. Buscas el punto de inscripción, te inscribes y preguntas por los de tu Club, nadie se ha registrado. Revisas la dirección del hotel y decides no sufrir más, paras un taxi y le dices que te marque el camino que tu le sigues y al final le pagas la carrera.

Al caer la noche cansado y agobiado, con un café en el buche, te encuentras hospedado en un hotel barato, planchando con sobijos una pinta que como uva pasa se niega a dejarse desarrugar y lucir en una caravana que citada a las diez, siendo las once aún no arranca.

Haciendo de tripas corazón y como buen novato que no se quiere perder nada, un rato después te encuentras en el punto de concentración ubicándote para correr de noche por una ciudad que no puede verte y admirarte como tu quisieras, porque ya duerme, gente que cuando se despierta alarmada solo atina a asomarse a la ventana a gritarnos: “ dejen dormir, hijos de puta”. Ya en caravana hacerle la suerte a un cabrón especialista en arrancones que se te cruza por la izquierda, por la derecha, que sale de atrás y va hasta la punta, en un loco rugir desafiando tus habilidades y cansancio. O al borracho que te engancha por el manilar hasta casi hacerte comer el pavimento.

Si no se te calienta la moto, se te acaba la batería o cualquier otro insuceso, llegas a la discoteca a eso de las doce: mamao, con ganas de nada más que de todo, sin embargo no vienes desde tan lejos para perderte algo, decides entrar, pero sorpresa, no puedes ingresar: Como buen novato, se te olvidó la manilla. Para otros la juerga termina bien avanzada la madrugada, que pena porque muy temprano continúan las diferentes actividades.

Durante tres días comes chatarra: dieta de: perro, hamburguesa, Cocacola y papas fritas, para suplir la mala o poca ofrecida por los organizadores, haces colas enormes que muchos no respetan para un pinche pedazo de carne, una aguafrijol, un platico de arroz con sabor a lechona de la cual podrás rescatar una gran garra para tapar el hueco que tenés en la cordal.

Comprar y comprar, en el almacén agáchese o capó, que se instala a la salida de los paseos; de todo te antojas: de cachuchas de cuarenta mil que tu compañero compra en diez, polainas chiviadas, Chaps en los que después te das cuenta solo te cabe en las dos mangas una sola pierna, camisetas talla gordos y chiquitos pues así quedan cuando las lavas: anchas y corticas. Emblemas Harley de cinco mil, que después compras a quinientos. Pañoletas y baldanas para dejar en carretera a los bikers que te preceden y que recogen a patadas cuando se te caen. Lo importante es comprar maricadas para estar en la onda, para hacer colección de cosas que no usas pues aparecieron otras más raras y bonitas.

Programas iguales y aburridos: cuarto de milla a los que nadie se inscribe y en los que son una proeza terminar vivo y no matar un tonto o un perro; desfiles lentos y desorganizados en los que las motos se recalientan como para fritar huevos, despellejar los marranos que se inscriben o asar piernas y perniles de motociclista previo quemado de Chaps, bellitos y feitos; barrizales y lodazales escogidos para comprobar equilibrio y dominio de máquina o para embarrar la maquinita por la que abusivamente te acaban de cobrar veinte mil por levantarle los cromos y mancharle la pintura en el lavado. Discotecas exclusivas donde media de aguardiente, ron caña o cualquiera otro de los más baratos te cuesta cien mil.

Guayabos enormes que no respetan aquellos que joden en las mañanas, cuando gritan “desenganchen que nos vamos”. Si no le apuran los dejamos.

Continuará…

Enviado por: Edgard Acosta Restrepo – Halcones Villavicencio.